Eaux et nous

Ça pousse, ça presse

Cela vient de l’arrière de la file, loin derrière

Cela remonte à l’enfance, au silence…

Quand on levait les yeux vers mère - origine

On regardait ce regard débordant de larmes

On demandait en vain, pourquoi ces nuages ?

Ça pousse, ça presse

Pour monter de plus en plus haut, toujours, et… ciel !

Pour découvrir que la pluie vient d’en bas… Abîmes…

Puis, ce n’est plus qu'une question que de temps

Avant de se laisser porter par une foule amène,

Avant de succomber à l’appel d’une norme amère.

Mais notre «nous» n’a jamais eu les pieds sur terre :

C’est ton sourire, il me porte au-dessus des nuées…

C’est notre rire, il effleure, caresse, libre… Oh libres !

Christina Goh

Invisible

C’est le feu qui couve sous la cendre

La passion pure, absolue, oh toute puissante,

Energie, lutte ? Totale et silencieuse...

Je voudrais mon être tout entier et maintenant

Je le sens, en moi, tout autour et l’urgence…

C’est sonore et insistant, un souffle essentiel, brûlant

Mais pourquoi personne n’entend ?

Des feux continuent de brûler, nous consument

Dévorent vivant le devenir… A disparaitre…

Invisible… Ce stress m’étreint, à petit feu, m’éteint…

Je ne le vois pas, mais comme il m’oppresse !

Pourquoi son remède serait-il visible ?

Une main… Retient la mienne... Retient...
Sourire… Comme une rivière fraiche... Douceur...

Ton affection… Par ton affection, tu partages ma flamme !

Insaisissable baume ? Jamais.

Si simple... Efficace... O joyeuse réserve... Egale

Partition... Délicate exaltation... Oh ! Ne suis pas seule...

Christina Goh

Préservation

Avez-vous remarqué ?

A tout vouloir lisser

Ils gomment les rides du sourire

A ne rien vouloir donner

Ils perdent l’élan de toute une vie

Celui de la générosité...

Avez-vous bien noté ?

Sourcils froncés, yeux plissés

Ils comptent avant d’oublier

Ils se moquent des délaissés

Ceux du bord du chemin, usés

Ceux qui arrivent encore à pleurer…

Une suite de prouesses, de rudesses… Un instinct ?

Non. Ils ont choisi de se consacrer à ceux et tout ce

Qui consolident leur unique obsession : soupirer d’aise

Bien au chaud, loin du froid, loin des risques

Que donne le souci d’aimer les autres…

Ainsi vont les méticuleux esprits de conservation…

Christina Goh

Ephémère

Ephémère,
Année qui passe
Ephémère,
Année qui vient
Et l'éphémère
Souhait
S'envole...

Vite !
Retiens
Au creux
Des mains
L'espoir...
Un sourire
Et respire...


Christina Goh

Artiste !!!

D’où vient que l’artiste serait au firmament,

Une étoile qui brille au petit matin ?

D’où vient qu’il serait un phénix,

Une gloire, un triomphe à suivre

Brassant des masses soumises à son art...

Artiste est une exubérance de l’âme

Une souffrance que rien n’apaise

Car il en restera toujours un

Qui n’aura pas entendu ou vu

Le message atroce de l’ornemaniste…

Convaincre n’est pas l’obsession

Le message de l’artiste est une brise

Qui apaise, soigne le cœur brûlant…

Mais qui sont donc ces auteurs anonymes,

A l’origine des tempêtes des révolutions ?

Pour réveiller, faudrait-il donc heurter ?

Bousculer, blesser, diviser puis dominer ?

Ombres des fragiles, vitrines stratégiques

Plumes et voix de calcul fardé et masqué…

Mais qui sont donc ces faiseurs d’opinion ?

L’art n’a jamais été un jeu, ni une diversion

C’est un don libre et conscient de son être

Un créateur fou qui marche à contresens

D’un monde qui veut gagner à tout prix…

L’artiste est toujours perdant, c’est sa richesse.

Christina Goh

Cri...

L’entendez-vous ?

Ce cri de dédain…

C’est la morgue d’un contingent goguenard

Qui a exalté l’inutile, sublimé la honte permissive,

Celle qui fait gagner son pain dans la sueur acide...

Une survie bornée aux engrenages qui dévorent, féroces,

Toute sincérité. Priorité à l'éclatant « m’as-tu vu »…

Dédouanés ensuite « déprimés », on deviendrait

Parents de fantômes d’enfants… dit à l’avant garde,

Mais fragiles, jeunes, agglutinés devant des écrans,

Des chansons aux oreilles leur criant leur supériorité…

Et l’illusion passerait… Si l’affection n’était si forte !

Crédules ou brisés, les enfants aiment leurs parents

En général, c'est réciproque. Même tout au fond...
Le contingent pensait-il son mépris contagieux ?

Sans doute… L’instant d’une épidémie courte et bénigne

Car la belle et profonde Affection se fend des défauts…

Oh, mystère de la Tendresse et de la douce Intimité !

C'est un chant... Entendez-vous le cri d'amour ?

Christina Goh

De toi à moi...

 De toi à moi…

Quelles sont nos différences ?

Sont-elles si grandes qu’on le pense ?

Serait-ce le teint, la façon de parler

Ou encore de bouger ?

Toi dans une chaise qui roule,

Moi, noyée dans la foule…

Toi, qui refuse le regard de pitié

Moi, qui cours après la générosité…

Toi, tu sais que le pire existe,

Et moi, qui pense qu’on est quittes…

Quand toi tu gardes le sourire,

Moi je pense si souvent au pire…

Alors, de toi à moi

Y a-t-il vraiment une différence ?

Non. Nos limites sont, et je le pense

Bien humaines, bien égales.

Alors de toi à moi

Sera-t-il possible pour nous deux

D’être de ceux qui aiment, et qui, à deux

Pourront, libres, parcourir la vie dans la nuit "foyale" ?

Christina Goh

Dédicace aux bénévoles de la nuit de l’accessibilité Fort de France 2013