Acrostiches

La délicatesse tousse et retient ses larmes

A peine coulent-elles, douces, quand s’arment
Roulis de nuages, détrempant maints atours
Meurent à petit feu les subtiles nuances
Et dans les cœurs troublés, erre le sens
Se ferme ainsi l’esprit devenu trop lourd

Eh ! Pourquoi ? Danse !
Ho ! Je ne peux. Mais ris, on panse.

Christina Goh